CUBA, NO OLHO DO FURACÃO (port/esp)

                                         

     Dizem que há tambores que se ouvem até mesmo no sono mais profundo. Os tambores de um porta-aviões, anunciado a 100 metros do nosso Malecón, não são tambores de festa, amigo. São o rufar de um funeral anunciado para a sanidade. O presidente Trump, com a frieza senil que o caracteriza, move peças em um tabuleiro alheio; acredita que, ao aproximar o aço até roçar as escamas do nosso jacaré verde,  o medo nos paralisará, a Revolução desmoronará como um castelo de areia e nós, os cubanos, sairemos correndo...

    Talvez ele observe o horror das quase 180 meninas massacradas no Irã e pense:

      “O terror funciona”. Mas o homem do Norte não consegue entender a verdadeira natureza do nosso medo. Porque sim, temos medo. Mas não do bloco metálico que flutua no horizonte, e sim da dor da inocência esmagada... algo que o cubano projeta com tremenda força para a frente...

  Esse medo não é novo; nós o absorvemos com o leite de nossas mães.

   No entanto, o que lá em Washington não conseguiram decifrar em mais de sessenta anos é o mistério de nossa psique. Eles acreditam que o cubano, acostumado ao furacão e à escassez, se curva. 

    Grave erro de cálculo, meu amigo. O cubano, quando se sente encurralado, quando o cerco se fecha a ponto de cortar a respiração, não foge. Ele se transforma. Não estou falando do “medo” das bombas, aquele pânico imediato e atroz que ceifa a vida de crianças, jovens, mulheres e idosos. Falo de um medo mais profundo e perigoso: o medo de quem já não tem nada a perder... Ah, caramba!

                                  

   Um povo que transforma sua angústia em resistência é um animal mitológico. Somos o “animal encurralado”, aquela criatura que, ferida em seu covil, não mede as forças do adversário, mas a profundidade de seu próprio ferimento. É aí que reside o verdadeiro perigo: seríamos um míssil silencioso, sem radar para detectá-lo, viajando direto para o coração dos Estados Unidos. Porque nós não estamos longe; estamos colados, quase entrelaçados pelo sangue e pela geografia (depois falarei com você sobre a história). Nos separam 90 milhas de água... Isso é realmente uma pocinha...

  Se Havana explodir, a metralha... a fúria contida de uma ilha inteira atravessará o Estreito da Flórida mais rápido do que qualquer foguete.

    O estadunidense comum, aquele que trabalha, aquele que ama seus filhos em Ohio, no Texas ou na própria Miami, deve saber disso: jogar roleta russa com um povo a 100 jardas não é política externa; é um suicídio coletivo. Vocês não estão a salvo atrás de uma barreira de água. Neste caso, o terror não é um jogo de vídeo; é uma onda expansiva que destrói quem a recebe, mas também destrói e desumaniza quem a lança. 

   Se deixarmos que os tambores de guerra abafem o som das guitarras, a tragédia não terá cor de passaporte.

    É hora de ambos os povos despertarem o feitiço das pombas brancas. 

    Que o povo estadunidense, aquele que também sofre os excessos do poder imperial, saiba hoje mais do que nunca que seu verdadeiro inimigo não está nesta ilha que dança e cria, mas naquela lógica perversa que quer incendiar o quintal comum para benefício de poucos com interesses eleitorais...

   A união das almas de ambas as margens é o único escudo real contra a guerra.

    Não queremos compaixão, queremos respeito. Não queremos esmolas, queremos paz. Ainda há tempo de descer dessa máquina de morte. Que, de uma vez por todas,  a vizinhança não seja uma maldição geográfica, mas o milagre de dois mundos que, abraçados, podem salvar-se do abismo.

    Porque se o animal encurralado tiver que se defender, acredite, senhor do Norte, o estrondo não fará distinção entre o carrasco e o inocente, e o coração do império também sangrará. E esse sangue, independentemente do idioma, TAMBÉM VAI DOER!

de: Raulito Torres

Cuba, en el ojo de la tormenta

Dicen que hay tambores que se escuchan hasta en el sueño más profundo. Los tambores de un portaaviones, anunciado a 100 yardas de nuestro malecón, no son tambores de fiesta, compadre. Son el redoble de un funeral anunciado para la cordura. El presidente Trump, con la frialdad senil que le caracteriza mueve piezas en un tablero ajeno, cree que arrimando el acero hasta rozar las escamas de nuestro caimán verde,

el miedo nos paralizará, la Revolución se desmoronará como un castillo de arena y nosotros, los cubanos, saldremos corriendo...

Quizás él observa el horror de las casi 180 niñas masacradas en Irán y piensa:

"El terror funciona". Pero no termina de entender, el hombre del Norte, la verdadera naturaleza de nuestro miedo. Porque sí, tenemos miedo. Pero no al bloque metálico que flota en el horizonte, sino al dolor de la inocencia triturada....cosa que al cubano proyecta con tremenda fuerza hacia delante...

Ese miedo no es nuevo; lo amamantamos con la leche de nuestras madres.

Sin embargo, lo que allá en Washington no han logrado descifrar en más de sesenta años es el misterio de nuestra psiquis. Creen que el cubano, acostumbrado al ciclón y a la escasez, se dobla.

Grave error de cálculo, mi socio. El cubano, cuando se siente acorralado, cuando el anillo se cierra hasta cortar la respiración, no huye. Se transforma. No te hablo del miedo” a las bombas, ese pánico inmediato y atroz que siega la vida de niños, jóvenes, mujeres y ancianos. Hablo de un miedo más hondo y peligroso: el miedo de quien ya no tiene nada que perder.... Ah caraj!

Un pueblo que convierte su angustia en resistencia es un animal mitológico. Somos el “animal acorralado”, esa criatura que, herida en su guarida, no mide las fuerzas del adversario, sino la profundidad de su propia herida. Ahí reside el verdadero peligro, seríamos un misil silencioso y sin radar que lo detecte, viajando directo al corazón de Estados Unidos. Porque nosotros no estamos lejos; estamos pegados, casi entrelazados por la sangre y la geografía(luego te hablaré de la historia). Nos separan 90 millas de agua,... Eso es verdaderamente un charquito....

Si explota La Habana, la metralla...

la furia contenida de una isla entera cruzarán el Estrecho de la Florida más rápido que cualquier cohete.

El americano de a pie, el que trabaja, el que ama a sus hijos en Ohio, en Texas o en la propia Miami, debe saber esto: jugar a la ruleta rusa con un pueblo a 100 yardas no es política exterior; es un suicidio colectivo. Ustedes no están a salvo tras un muro de agua. En este caso el terror no es un juego de video; es una onda expansiva que destroza a quien la recibe pero destroza también y Deshumaniza a quien la suelta.

Si dejamos que los tambores de guerra apaguen el sonido de las guitarras, la tragedia no tendrá color de pasaporte.

Es hora de que ambos pueblos despierten el hechizo de las palomas blancas.

Que el pueblo americano, ese que también sufre los desmanes del poder imperial, sepa hoy más que nunca, que su verdadero enemigo no está en esta isla que baila y crea, sino en esa lógica perversa que quiere incendiar el patio común para beneficio de unos pocos con intereses electorales.. .

La unión de las almas de ambas orillas es el único escudo real contra la guerra.

Nosotros no queremos compasión, queremos respeto. No queremos limosnas, queremos paz. Aún hay tiempo de bajarse de esa máquina de muerte. Que de una vez la vecindad no sea una maldición geográfica, sino el milagro de dos mundos que, abrazados, pueden salvarse del abismo.

Porque si el animal acorralado tiene que defenderse, créame, señor del Norte, el estruendo no distinguirá entre el verdugo y el inocente, y el corazón del imperio también sangrará. Y esa sangre, sin importar el idioma, VA A DOLER TAMBIÉN!